Входим в август. Билеты надорваны, выброшен чек.
Бесполезны все книги, что нас заставляли прочесть -
смысл жизни скрывается в родинке на плече

и не связан почти ни с чем.

Ни с карьерой, ни с божьим даром, ни с кучей денег.
Смысл жизни - в неловком надломе вечерней тени
на краю тротуара. Похоже, что двух полотенец

даже больше, чем нужно. И большего не хотелось.

Остаемся у моря. Синяк у тебя на коленке зажил.
Самоучка-художник уходит с пляжа, закончив пейзаж.
Замечаю на нем силуэты, кажется, это наши,

но неловко спрашивать.

Возвращаемся в детство. Ты учишься жить босой.
Ты ступаешь по дну - мелководье, теплый песок,
волны, встретив тебя, разбиваются сотнями солнц.

Вот и все.